As mãos da tecelã forjam o tempo, a roca das manhãs em movimento na reta dessas lãs, rumos no vento... província de São Pedro - o continente!

Uma espada na parede

Uma espada dorme há muito na parede

Vida latente que se esconde no aço frio

E que por vezes se desperta tendo sede

E sonha o sangue escorrendo por seu fio.

Quem luta agora? Qual é o novo desafio?

Perguntas vãs! Afinal, pouco lhe importa

Se o que vale é o que brota, feito um rio,

No claro gume que à carne fere e corta.

É noite alta. A casa sonha e – adormecida -

Não vê o vulto de alguém que, suavemente,

Agarra a espada e outra vez lhe traz à vida.

A casa sonha, e quando acorda de repente

Estranha algo e, enfim, descobre estarrecida

Que está em guerra... tal e qual antigamente.

Martim César