O que me preocupa não é o grito dos maus. É o silêncio dos bons. Martin Luther King

Feito uma gota sobre o mar

De onde vem este meu jeito contrafeito de cantar
Coisas que, às vezes, é melhor deixar ficar?
De onde vem este meu modo
de tentar mudar o mundo
Se lá no fundo eu já sei que não vai dar?

Talvez de quem não tem nem voz para reclamar
Do pão, do chão, do não, do nada,
Do sangue derramado pela paga de algum troco,
Do olhar cansado, vergado,
De quem trabalha tanto por tão pouco.

De onde vem essa ilusão que vive em mim?
Essa esperança que não quer mais esperar,
De achar que, enfim, o não é sim, o meio é fim,
E já não basta esse sonhar?

Talvez de quem sabe tão bem o que é penar...
Talvez de quem sabe tão bem o que é penar...
Da cor, da dor, do suor, da lida,
Das feras que criamos pelas calçadas da fome,
Das vidas desvalidas, perdidas,
Almas de bicho em corpo de homem.

De onde vem...?
Talvez de quem já se cansou de só estar
Feito uma gota a chover por sobre o mar.

Martim César