A febre sobe até 40 graus, a fama desce mais alguns degraus... Mario Barbará

Imagem: Sebastião Salgado

Um poema escrito em sangue

Sobre uma mesa vazia

Pode nascer a poesia

Até de um embrulho de pão

Mas essa mão que a escreve

Procura mas não consegue

Ser algo mais que ilusão

A vida passa depressa

E a quase ninguém interessa

Esse quadro tão comum

Em meio a tantos com fome

O simples drama de um homem

É tão somente mais um

Mas quando o bem perde o passo

E essa mão – em descompasso -

Se deixa ao sabor do mal...

Já ninguém mais ignora

O desenlace da história

Que ontem se viu no jornal

É a pantomima repetida

De quem perdeu-se na vida

A troco de quase nada...

Com muito pouco de tantos

Não mais haveria o pranto

De tanta morte anunciada!

Por isso está tão presente

Quem se diz ser inocente

Por estar sempre distante

Pois também teve a sua parte

Na mais insensata arte

De um poema escrito em sangue.

Alan Otto/Martim César

D-ame um poema.. um só.. e eu moverei o mundo! Martim César

Lauro de Bosis

El vuelo de Ícaro

El 2 de octubre de 1931 el joven poeta italiano Lauro de Bosis envió desde Francia dos cartas dirigidas a un amigo en Bélgica. Una de ellas era para ser reenviada a la actriz norteamericana Ruth Draper en caso de no volverse a saber de él. La otra contenía un texto increíble que debía ser enviado a la prensa en los siguientes días y cuyo título era "Historia de mi muerte".
EL POETA Y EL MITO. Lauro de Bosis había nacido en Roma en 1901, hijo de padre italiano y madre norteamericana. El padre, el poeta Adolfo de Bosis, fue fundador de la revista literaria El banquete y contertulio de la Torre de Portenovo, sitio de encuentro preferido de muchos escritores y poetas, entre ellos Romain Rolland y Gabriele D`Annunzio. En 1922 Lauro se doctoró en Química pero su pasión eran los estudios humanísticos. Tradujo del griego a Esquilo y a Sófocles, y del inglés La rama dorada, de James Frazer. Una tragedia suya recibió el Gran Premio de Poesía en las Olimpíadas de Amsterdam de 1928. Tenía también en su haber una Antología de la poesía italiana, con introducción y notas en inglés, preparada para la Oxford University Press, pero su libro más importante era Ícaro, un extenso poema dialogado que reinterpretaba la antigua leyenda. Volar hacia lo más alto, hacer lo que nadie hizo, era para de Bosis mucho más que un argumento y una elaboración lírica. Se le convirtió en una meta que debía alcanzar, aún cuando ella podía significarle perder la vida y caer en el abismo del mar.
Su vida tuvo un giro fundamental el 14 de marzo de 1928 cuando conoció a Ruth Draper. Con 43 años de edad, la actriz era aclamada internacionalmente por sus monodramas. Le bastaba una silla, una mesa y su chal para representar obras de George Bernard Shaw o de Thorton Wilder. Entre sus admiradores contaba a Henry James y a Edith Wharton. Acostumbraba visitar a jefes de Estado durante sus giras y a su llegada a Roma no pudo negarse a un encuentro con Benito Mussolini, mediado por el embajador de Estados Unidos, William Garret. La recompensa fue hallarse ese mismo día con Lauro de Bosis durante un almuerzo. Ambos se sintieron poderosamente atraídos. Volvieron a verse en el otoño de ese año cuando aquél viajó a Estados Unidos para integrar la Sociedad Italia América, una entidad de fines culturales opuesta a la difusión del régimen italiano. Fue el inicio de una pasión que duraría tres años, con semanas de convivencia en una casa de verano de la costa adriática. "Nunca he soñado que tanto amor y belleza pudieran venir a mí", escribió por esos días el poeta a su amigo Harriet Marple.

Dos años después de Bosis fundó en Italia la Alianza Nacional, una organización clandestina que distribuía propaganda antifascista. Era el fruto de su fervorosa adhesión a la libertad de expresión, que lo llevó a anteponer lo político a la poesía y al deseo amoroso o a unirlo todo en un solo acto. Curiosamente su inspiración era monárquica y su objetivo era restablecer el alicaído poder de Víctor Manuel III. Cuando en diciembre de 1930 dos de sus principales colaboradores fueron detenidos y condenados a quince años de prisión, el sentido de la responsabilidad y su voluntad de sacrificio le impusieron la decisión de enfrentar personalmente a la dictadura.
LA MUERTE COMO LITERATURA. En total secreto se instaló en Marsella. El 3 de octubre de 1931, con unas pocas horas de experiencia como piloto, partió de esa ciudad rumbo a Italia en un avión Klemm L25. Llevaba consigo dos textos de su autoría reproducidos en cientos de miles de volantes donde atacaba al gobierno de Benito Mussolini. Uno de los textos iba dirigido al pueblo, el otro al rey.
Hacia las ocho de la noche sobrevoló Roma. Volaba tan bajo que pareció ascender por la Escalinata de Piazza Spagna, recuerdan algunos testigos. Los volantes cubrieron plazas y cafés de la capital italiana y hasta un cine al aire libre. Minutos después huía rumbo al Mar Tirreno, perseguido por cuatro aviones cazas de la Fuerza Aérea Italiana. Su pequeño aeroplano de madera jamás fue hallado.
Contar la visión de su propia muerte y luego seguir al pie de la letra lo escrito, no fue en él más que un correlato del mito de Ícaro que, como una obsesión, lo acicateara durante su corta vida. Había creado el guión y lo representó con plena frialdad. Creía que con su martirio y sus textos bastaría para que el fascismo se desmoronara.
Lauro de Bosis es todavía hoy recordado en Roma, en Ancona, en Vareggio, en la Universidad de Harvard y en la colina de Gianicolo, donde su busto es cercano al de Garibaldi. Thorton Wilder le dedicó su mejor obra, Los idus de marzo. Roger Martin du Gard se inspiró en él para crear al protagonista del último libro de la saga de Los Thibault. Ruth Draper recitó hasta el fin de sus días fragmentos de Ícaro. Por iniciativa del escritor Claude Aveline y otros admiradores, el poema se editó póstumo, en lengua francesa, en 1933. La edición fue prologada por Romain Rolland y en su apéndice incluyó "Historia de mi muerte" y el texto de los volantes lanzados en Roma.

Historia de mi muerte (fragmento)

Lauro de Bosis
Mañana a las tres, sobre un Prado de la Costa Azul, tengo una cita con Pegaso.
Pegaso -es el nombre de mi avión- tiene el lomo rojo y las alas blancas, y aunque tiene la fuerza de ochenta caballos es esbelto como una golondrina. Se emborracha con gasolina y brinca en los cielos como su hermano de antaño, pero, si quiere puede deslizarse en el aire de la noche como un fantasma (…).
(Con él) iremos a Roma para propagar al aire libre esas palabras de libertad que, desde hace siete años, están prohibidas como un crimen. Y con razón, porque si se permitieran conmoverían a la tiranía fascista en pocas horas. Todos los regímenes de la tierra, hasta el afgano y el turco, pueden permitir a sus súbditos un poco de libertad: solo el fascismo, para defenderse, está obligado a aniquilar el pensamiento. No se le puede reprochar que castigue la fe en la libertad y la fidelidad a la Constitución italiana más severamente que el parricidio: es su única posibilidad de subsistir (…)
Mi muerte sólo podrá aumentar el éxito de mi vuelo. Como todos los peligros están al regreso, nada podrá ocurrir sino después que haya enviado mis 400.000 cartas (…) Después de haber volado a 4.000 metros la isla de Córcega y la de Montecristo, llegaré a Roma hacia las ocho, después de haber hecho en vuelo planeado los últimos veinte quilómetros. Aunque hasta ahora no hice más que siete horas y media de vuelo, si caigo no será por un error de pilotaje. Mi avión no hace más que 150 quilómetros por hora y los de Mussolini hacen 300. Y hay novecientos que recibieron la orden de abatir cueste lo que cueste con su ametralladora a cualquier avión sospechoso. Tanto mejor: valdré más muerto que vivo.

Alfredo Alzugarat

O Brasil, último país a acabar com a escravidão, tem uma perversidade intrínseca na sua herança, que torna a nossa classe dominante enferma de desigualdade, de descaso. Darcy Ribeiro

A flor e o furto

Sentiu a fome da mãe

Quando no ventre crescia

Do pai nem soube, no fundo,

Dizem que sumiu no mundo

Justo quando ele nascia

Cresceu assim com duas fomes

Uma de pão... outra de amor

Moldou-se então à primeira

Que por ser tão costumeira

Nem mais lhe causava dor

Mas um dia – de repente -

(E por que o amor não tem hora)

Chegou-lhe a segunda fome

Que entra no olhar dos homens

E assim no mais lhes devora

Estranha fome sem boca

Que a todos tira a razão

E enche a alma de cores

Pedindo à vida mil flores

Pra saciar um coração

Faminto pulou um muro

E colheu flores pra ela

Sem saber que a lei dos homens

Coloca preços e nomes

No que é só da primavera

Pelo furto foi julgado

Mas qual crime cometeu?

Talvez por ter numa flor

Enfim encontrado o amor

Que antes ninguém lhe deu

Flores não são coisas, senhores!

Que tamanho desatino!

Se elas, enfim, pudessem

Escolher quem as merece

Teriam melhor destino?

Maurício Raupp/Martim César

A beleza histórica desta cidade foi feita à base da arquitetura branca, da mão-de-obra negra sobre um território índio. Mestiços somos. Martim César

Por trás dessas portas

Há mais que silêncio por trás dessas portas

Bem mais que fantasmas sussurrando ao vento

Cochichando nas noites – em suas horas mortas -

Que ainda seguem vivos, apesar do tempo

Foram tantos romances, tantos dramas mundanos

Que deixaram seus rastros no vão dos portais

Hoje, enfim, apagados; são só rostos humanos

Que no além dos retratos descansam em paz

Por trás dessas portas habita a saudade

Que às vezes invade o coração da gente

Mostrando que tudo passa tão de repente

Que somente das coisas é a eternidade

Rangendo se abrem nas horas silentes

Até parece que tentam despertar a cidade

Mas depois se calam pois, talvez, pressentem

Que por trás da madeira só restou saudade

Bem no cimo da igreja, vigiando as casas

Um relógio parado timbrou-se no tempo

De nada lhe importam os dias que passam

Seus ponteiros ficaram num outro momento

No alto pé direito, nos entalhes gravados

Há sinais de um passado que poucos percebem

Nas calçadas o mundo caminha apressado...

O futuro não espera e a vida... a vida é tão breve!

Martim César

Onde um havia um lenço branco, brota um rubro de sol-pôr, se o lenço era colorado, o novo é da mesma cor. Aparício Silva Rillo

Dos dois lenços que há no céu

O sol é um lenço encarnado

Pintado no entardecer

Emoldurado num quadro

Que muitos olham sem ver

Mas ele sugere a história

Que forjou pampa e país

De um povo que na memória

Há de encontrar sua raiz

A lua é um lenço branco

Timbrado no céu azul

Talvez por um Deus chimango

Que se aquerenciou neste Sul

Ou talvez um Deus maragato

De lenço rubro na cor

Que às vezes se vê num retrato

Banhado à luz do sol-pôr

Já não estão aqueles homens

Honório, Flores, Saravia...

Mas não se apagam os nomes

Dos que semearam três pátrias

Por eles... somos cantores

Por eles... eu tiro o chapéu

A alma e o sangue nas cores 
Desses dois lenços... no céu!

Martim César

Tenia un balcon con albahaca y un ejercito de botones y un tren con vagones de lata roto entre dos estaciones. (Mi niñez) Joan Manoel Serrat

La lluvia no viene sola

La lluvia hace ríos en mi ventana

Y anochece la mañana

Que había en mi mirar

Y me trae desde muy lejos

viejas imágenes

Que me hacen volver

A mi mundo de ayer

Que me hacen volar

Al rincón donde está

Jugando feliz mi niñez

Una casa vieja, un patio pequeño

Algunos gorriones, un gato y un perro

Todavía están en ese lugar

Un jardín florido y una voz que llama

El campito del barrio y una voz que llama

¡Niño! ¡Vuelve a tu hogar!

La lluvia ya se va, pero aún está aquí

Golpeando dentro de mí

Gotas de una extraña soledad

Y me trae desde muy lejos

viejas imágenes

Que me hacen volver

A mi mundo de ayer

Que me hacen volar

Al rincón donde está

Jugando feliz mi niñez

Un niño que corre alzando su cometa

Un caballo de palo y una bicicleta

Todavía están en ese lugar

El campito del barrio y una voz que llama

Aquel niño que un día se fue de casa

Y hoy ya no puede regresar! 

Martim César

Eu sou a vida que me resta, sou a lágrima que empresta luz a um rosto de mulher... Martim César

Num velho baú sem chave

Na bússola enferrujada

De um navegante sem nave

A vida ficou trancada

Num velho baú sem chave

Há um navio prisioneiro

No porto de uma garrafa

E um relógio onde o tempo

Há muito tempo não passa

Restou somente um fantasma

Que à noite folheia livros

E de manhã se disfarça

Porque tem medo dos vivos

Que às vezes, só, se rebela

E se nega a aceitar o adeus

Prendendo lumes e velas

Sonhando que não morreu

Uma âncora na parede

De um marinheiro sem mar

Parece morrer de sede...

Não encontra ali seu lugar

Um pergaminho entreaberto

Deixa antever-se um poema

Quem saberá o mistério

Da mão que empunhou a pena? 

Martim César

E se a banda passar, vou botar o meu bloco na rua.... Zé Geraldo

Havia em cada esquina uma saudade

Havia em cada esquina uma saudade

(lembranças que a vida não desfaz)...

Meus passos pelas ruas da cidade

Num tempo que se foi pra nunca mais

Ainda lembro aquela moça da janela

Que a turma, noite a noite, namorou

Mas que talvez, assim, por ser tão bela

Nem soube que um dia houve esse amor

A vida... me diga... se não é a saudade

De algum momento que veio e se foi?...

Mas fica ainda no interior da gente

Perguntando sempre 'por que se acabou?' 

 

Histórias que nasceram nessas tardes

Quando até mesmo o inverno era verão...

Nas ruas de onde a minha mocidade

Vem, às vezes, me soprar uma canção

Martim César